GATO AL SOL, CON LÁMPARA,

comiendo restos de árbol.

Y sus sombras.

y en el corazón de la semana

Estuve en EL Corral de Alcalá viendo y oyendo a

Francisco J Martínez Morán y a Amalia Bautista

entre humo y sombras.



Un fotógrafo acompañó la lectura de ambos

con el irritante chasquido de su chupa de cuero (o similar) y el clik de su cámara,

así que nos perdimos algunas palabras, quizá esenciales, de los primeros poemas.


(lo que equivale a borrar ciudades en un mapa)



El resto fue estupendo, aunque muy corto, y no supimos si había llegado el final o no,

como siempre ocurre en la vida:

que las historias buenas tienen un fin impreciso.


Como regalo, un poema de Tras la puerta tapiada, que leí sin detenerme y luego estuvo recorriendo mis circuitos reverberantes durante largas horas, cada vez con un sentido distinto:



ANILLOS


SE TRATA de un detalle imperceptible:
los viudos siempre llevan dos alianzas.


.

De paso,

entré a la librería de la Central y me compré:


Una manera de condensar poesía y atragantarse, muy sugerente.



Que leo ahora.


Que tantas ganas tenía de leer, desbordante de emoción.


Mi favorito, que guardo para la sombra primera de algún día.

Una línea de luz bajo la puerta

Contar que he estado en La casa encendida, en un taller con Jordi Doce.
Paseé por Madrid, que en otoño tiene el sol oblicuo y arrugado.

Volví también al Hayedo de Tejera Negra, el más meridional de la península (preciosa palabra). Subimos hasta el collado de las cabras y los más valientes se arriesgaron aún más, hasta el vértice geodésico.
Y es que hay gente que necesita subirse a lo más alto, la última piedra, sobre la brizna de musgo que cría la caliza.
Lo difícil es conservar el orgullo y el músculo.

Una foto, ese mismo día, de Chema Fernández:

"No se preocupe:
me nacen arañazos cuando espero"

Luis Rosales, La casa encendida

.

ALGO TARDE

Sin tiempo estoy, a pesar de esa hora regalo del gobierno.

TUMBA ABIERTA

He seguido las peripecias de la apertura del enterramiento donde se supone que Lorca vive su eternidad. Siempre me confundió que la familia no quisiera llegar hasta el final. Ahora, a las puertas de que el misterio se desvele, leo que hay algo así como un compromiso oficial de silencio acerca del futuro descubrimiento. Gibson dice: "Si conozco bien este país, la exigencia de confidencialidad no triunfará".

Yo creo, como Gibson, que enseguida llegará, no la verdad sino los rumores más diversos acerca del asunto, y esto derivará en otro misterio y otra eternidad. -Qué diferencia con ese par de ancianitos ingleses que hace unos días, en un documental sobre la segunda guerra mundial, confesaban haber guardado, cada uno por su parte (¡¡durante treinta años!!), el secreto acerca de su trabajo (traductora y descifrador de códigos), compromiso laboral al que ambos se habían entregado-.

Lo terrible de verdad es lo poco que se han tenido en cuenta los derechos de las otras familias. Quizá a la muerte haya que dejarla reposar siempre en el lecho que elige.

Se me ocurre que ahora que hay tanta ceniza en lugar de tumba, tantos desconocidos en el aire y en el mar, sin nombre ni fecha ni epitafio (o sea, sin justificante), estamos cada vez más cerca de la nada.

Qué descanso.

Muy poblado

Me sorprendió la longitud de sus poemas, la espesura en la que se adentran. No se puede huir fácilmente, tampoco llegar rápido a la salida; es recomendable, como en las excursiones de montaña, marcar el propio ritmo desde el principio y llevar agua.

Por "La casa roja" es Premio Nacional de Poesía Juan Carlos Mestre, y dice:

LA CASA ROJA

Alguien anda diciendo que en las afueras de la ciudad hay una
casa roja. Una casa donde los cardenales negros sacrifican papagayos a la voz
del diluvio. El diluvio tiene las barbas blancas como el sauce de la
jurisprudencia un domingo de bodas...

Cine solidario

Casi ha acabado el Fescigu, pero por si acaso:

Cantábrico, amanece.

Foto mía; siempre me han confundido los puntos cardinales. Esto es un amanecer en el Cantábrico.

(EN la ciudad nunca es de noche
ni un solo sueño es de verdad un sueño,
alarmas sobre una canción de cuna)
-

¿Qué?

¿VIENE?, ¿VOLVERÁ ALGÚN DÍA?

¿Viene?, ¿Volverá algún día?

Su mano tiende

y entre el encaje aflora

garganta, final... y precipita

el sesgo de la ventana.

(Es un poema de Menchu Gutiérrez)

..

( YO Quiero decir que la memoria es carnívora)

RECUENTO DE VÍCTIMAS (II)

Elijo la Clavícula

" ... su belleza de hueso de mujer antes de la primera muerte, finísimo pincel del corazón al hombro. De ahí nacen las alas"

ALP 2009, Atapuerca

RECUENTO DE VÍCTIMAS (I)

polilla

NADIE

Olvidaron algo: limpiar el rastro
que recuerde su fugaz movimiento.
Vendrán otros para construir otro vacío.
Fabricamos los moldes a medida,
con las uñas hacemos una marca
en el lugar exacto de la trepanación.
Sin sangre.
Nos lavamos las manos con arena.


Todo: yo
Buen verano.